Сухой туман укутал нежно
На церквах купола.
Хоть режь ножом, даль стала снежна.
Хоть глаз коли - бела.
А он спускается все ниже,
Как будто небо все погнулось.
Я на крыльцо спросонок вышел
И думал, что зима вернулась
В мой запорошенный проулок.
Так намело - туннель.
Нарушив срок, метель задула
Взгорающий апрель.
Бело в полях, бело в саду.
Бело со всех сторон.
И сквозь ту белую беду
Лишь колокольный звон.
А, может, это ангел так
Взметнул свое крыло.
Вот диво: снежно. Но - пустяк:
Отрадно и тепло.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
